Ich höre keins.


Tote Tauben am Straßenrand tragen Blumentöpfe bis ans Grab.
Nie haben wir darüber nachgedacht uns zu trennen.
Aufgewachsen im Stadtgetümmel, kennen wir nur den grauen Schnee.
*
Ich habe dich nicht vergessen, bin nur ein bisschen älter geworden.
und das licht grünrot als ich warte
langsam blinkt es auf
der Fischer im see
hat reiter auf rücken
tückenhafte Kleinstlebewesen verschwinden hinter einem Gewand aus Tropfen 
gesäusel gemrumel, ein murren.
der altkanzler fisch sitzt am Wegesrand
unter dem Türschlitz kann ich deine fußspuren erahnen
wie du das Telefon abnimmst, den Hörer an dein Ohr hälst.
_ Nachbar tut selbiges
ihr verabredet euch zum Dinner
das Café, ein gut besuchtes in der Wohnreihe, gleich neben Hausnummer 5. 
ihr bestellt das von der Abendkarte, und Rosé. 
Mit deinen schmalen Fingern, fährst du immer und immer wieder den Häkelfaden des Tischtuchs entlang. 
Ungeduldig macht es dich, wenn er so mit seinen Brauen zuckt. 
Wie oft hast du ihm nachgeschaut, wenn in seiner Küche das Licht ausging . 
Gekratzt hast du, die Eisschicht im Winter, die dein Fenster zufror, um zu sehen was er so treibt. 
Jetzt sitzt ihr hier, die Aufregung kein bisschen weniger und noch immer malst du Geschichten in deinem Traum.